Больная эпоха на кончике пики –
Не время творить и страдать за идеи.
Не время быть мудрым, могучим, великим –
Ряды гордых лиц с каждым часом редеют.
А тусклые морды плодятся, как плесень.
Тут каждый священник – по сути расстрига.
Здесь верят рекламе, смеются над песней,
Здесь ценник наклеен на каждую книгу.
Здесь пропуск во Тьму продаётся за баксы,
Здесь звёзды на небе – как жёлтые струпья.
А рядом луна расползается кляксой,
Здесь мёртвых тиранов, как мальчиков, лупят
Холёные, сытые псы-шоумены.
Здесь хлынули полчища диких народов
Сквозь с помпой разбитую древнюю стену,
И льют кровь ослабших и жирных, как воду.
Здесь сопли мешаются с болью и ядом.
Когда запоздало завоет тревога,
Здесь некому будет создать баррикады.
А ждать, между прочим, осталось немного.
Последний наш бой будет попросту бойней.
Но вы мне не верите. Вы говорите –
Потише, придурок! Ты слышишь? Спокойней!
Смотри, сколько пищи осталось в корыте!
...Никто не поймёт, почему мне здесь плохо.
К моменту, когда с неба свалятся звёзды,
Давно меня съест эта злая эпоха,
И слушать меня будет попросту поздно.