Солнце восходит, и кажется, что не к добру.
Новым побегом отпразднует блудное семя,
Цветом беды распускаясь, и вместе со всеми
Прочно уверовать в чудо не прочь поутру.
Солнце в зените, и кажется, это к беде.
Жить, и не ждать ничего, но всего ожидая,
Входит в привычку, и это примета худая.
Здесь и не здесь, лишь бы не пропадая нигде.
Солнце к закату, и кажется, дело к концу.
В зыбкой надежде, что все это мнится и снится,
Биться внутри, забывая условность границы,
Сбыться снаружи, депешей хромому гонцу.
Солнце попряталось, кажется, это назло.
Бред фонарей переменчив и сбиты прицелы,
Цели лукавы, но кости и данности целы.
Жить – как искусство, и выжить - почти ремесло.
Эхо безмолвия в были пробило дыру
Местью забытых богов и помянутых всуе.
Карты тенями стирая и снова рисуя,
Солнце восходит, и кажется, что не к добру…