Я в доме глубинных истоков,
Перехожу от состояния тока,
К состоянию Бога:
Во мне рождаются строки
Внутреннего исхода.
Моя оболочка не проклята,
Моя тень соткана из порока,
Мой свет чувствует себя одиноко,
Я от этого вою волком.
Выходи на связь!
Случайные встречные лица дополнят рассказ...
На перепутье бывает холодно:
Ты меня слышишь, я знаю, атомами и протонами
Ты состоишь из черной материи и звезд.
Я - эмбриональная поза твоих слез.
Мои слова ткут визуальный символизм,
Если бы можно было бежать вдоль света призм,
я бы осталась вечным сиянием радужным.
Только ты знаешь, как это бывает не важно,
И в то же время является самым важным.
Вижу границы жизней, и это во мне - самое сильное.
Я бегу от миллиона глаз странных потусторонних зрителей,
Если я не одна в этой комнате: намекните,
Как из нее не выйти.
Держусь за ее стены что есть силы,
Мне больно упираться в них коленями и напрягать сухожилия.
Некоторые до сих пор удивляются,
как я выжила,
размножилась и продолжаю пыжиться.
Что-то во мне говорит громко...
Я в этой комнате нахожу пластинку,
подсаживаю ее на иголку...
Этот пошлый лейтмотив
заставляет собирать себя по осколкам,
вспоминая себя ребенком.
Никто не виноват, что ты здесь,
никто не хотел тебе зла,
Я еще что-то помню про совесть
И привязываю ее к проводам:
Они торчат из стены, они растут из меня,
И если ад есть, то он по ходу выглядит так.
Но окно бывает открыто,
И попутный ветер не обходит эту комнату стороной.
Я несусь в ней сквозь пространство и время,
И я тоже какой-то герой.
Вижу из окна разные планеты и понимаю, что комната - это еще не все.
И выходить, кажется, рано, ведь кто-то в меня влюблен.
Ведь кто-то сюда пришел, потому что я его позвала.
Открыла глаза - и вот уже я часть чей-то комнаты,
часть единого поля и чья-то Великая Ма.
Но время придет и смотает свою рулетку в маленький аммонит.
Я покину комнату под самый красивый космический бит,
Оставлю в ней все, что любила и изжила,
Стану частью чьей-то истории,
Где была ядом из жала.
Превращусь в лекарство или в смертельный укол,
Буду любить до самой последней мысли и благодарить за все.
Ну а пока продолжаю дрейфовать, перебивая чужие мне голоса:
"Ой, да че ты там из себя, строишь!"
"Ой, да кто тебе такое сказал!"
"Че ты там пишешь в свои 30?
И визуалишь в своих театрах?"
Мое творчество ничего не стоит.
Мое творчество - мантра.