По свету идёт бродяга,
Ни зим не считая, ни лет.
Лишь посох и плащ, да фляга –
Другого имущества нет.
Бредёт от колодца к колодцу,
Чтоб жажду свою утолить.
И лишь крутобокое солнце
Тепло ему будет дарить.
Считают его бедолагой,
Счастливчиком – разницы нет.
И каждый – немного бродяга,
Особенно если поэт.