По лезвию твоих стихов
иду, дыханье усмиряя.
Быть может, кто-то не готов
отпить из чаши, что до края
переполняет, как вином,
тягучим терпким ароматом
осенний сумрак за окном,
и на окружность циферблата,
роняя грусть, ложится тень
суровых зим и нежных вёсен,
в которых каждый новый день
нам что-то главное приносит:
то первый звонкий майский дождь,
то шёпот губ, родных и близких,
то сердца трепетную дрожь
при виде брошенной записки...
В огне разлук, в дожде "прости"
мы сЕрдца своего не прячем.
Да разве можно обойти
тот путь, что богом предназначен?
А вечерами, ветру в такт,
могучий тополь ветви клонит.
И, словно верный, добрый знак
звезда летит в твои ладони.