Остатки дня растают облаками,
Проснётся пьяный вечер у ворот,
Прохладу жадно из озёр лакая,
Вино случайно в небе разольёт.
Глотнёт, трезвея, белого тумана,
И зыбко закурится над землёй,
И зябко дрогнув, спрячется в карманах
Прохожих, торопящихся домой.
На нас с тобой похожих многократно,
Похожих на прохожих всех времен,
Кто нёс домой бродячие закаты,
Оставшись в них остатками имён.