В донецкой синеглазой вышине
Поёт снаряд. Наверно, о весне?
О том, что жизнь безумно коротка.
О том, что солнце клонится в закат.
Поёт о том, что, встретившись с землей,
Навеки потеряет голос свой.
Что мог прожить совсем другую жизнь,
Но создан, чтобы жизни прервались.
И раз уж так назначено ему,
Пощады не достанет никому:
Ни тем, кто русских вышел убивать,
Ни тем, кто им приказы отдавал.
Он набирает силы в облаках,
Чтоб всю ее обрушить на врага -
За Дашу, за Владлена, за других,
Что внуков не избалуют своих.
Снаряд летит и не свернёт с пути,
Летит убить, чтоб чью-то жизнь спасти.
Поет снаряд в апрельской тишине,
Что хочет стать последним на войне.