Стихотворные стигматы кровотОчат сквозь тетрадь.
Где ты, ангел мой крылатый? Без тебя не пропетлять.
Бьёт судьба, не церемонясь, превращая каждый день
в звукобуквенную повесть с эпилогом набекрень.
На оконный холст распяты тени ночи воровской…
Лишь на время препараты спать укладывают боль.
В забытье впадаю тут же, облегченья выдав стон…
Но сжимает горло, душит, словно жгут, зловещий сон:
Приближая катастрофу, на хребет взваливши крест,
поднимаюсь на Голгофу... не взойдя на Эверест.