Иду на звон, как почтальон,
На луг из дома - ждут покосы.
От взмаха рук, мне в унисон
Звенят отклёпанные косы.
А из-под них – трав свежий сок
Кузнечик пьёт, глаза набухли
И аист между вальных строк
В лягушке видит схожесть с буквой,
Ту «жэ», что борется за жизнь,
Одолевая зим морозы.
Но, правда жизни: удержись,
От жала острых кровососов!
Махни уж лучше на моря,
Пока второй укос не встанет,
Ведь в сельском клубе ты не зря
Читал стихи о партизане.
Зачем под Брестом на полях
Пинчук и жук растят картофель,
Ведь всё для тех же польских шляхт
Отправлен будет в путь портовый.
А этим часом от жары
Рассохлись бочки грибоварен,
В запрудах плещутся бобры, –
Мой отпуск с ними солидарен.
В лесу я силы берегу,
Спасая зрение черникой.
На том, чужом мне берегу,
Возможность выжить невелика.
Под жарко-жалким зноем дня
И торф, и лес дымятся часто.
В тревожной позе ребятня,
Свободы жаждущая каста.
Над Бугом те же соловьи,
И колосится рожь, как прежде.
Чужими кажутся свои
В святынях, как в слепой надежде.
Угрюмым выглядит народ
На день святых Петра и Павла.
Подход славянина не тот,
Богобоязненность пропала.