Мои истории не про верность. Не про любовь и заботу. Не про мягкую руку в руке навсегда.
Мои истории про горло - из которого хлещет кровь и вода. Мои истории про тяжелых дев, оставляющих мне после себя смерть.
Про глаза которым суждено побелеть. Про пески с костями всех кого я любил. Про тиски моих челюстей. Про мой бег. Про меня и любящих мою тень.
Про угарный плавящий вечный день.
Про мальчиков украденных из райских садов, про кошмары.
Вместо снов.
Про собак и дороги, по которым я их веду, а собаки ли это я не пойму.
Про ангелов смотрящих на это все. Про кармическое крутящиеся вспять колесо. Про умерших которых я зову. Про живых, чье мерещилось мне лицо.
Про вранье и золото в нем.
Про все это что горит страшным огнем.
Про меня - вернувшегося воевать, между страстью ходить на войну.
Про дно и его глубину. Про шныряющих на этом дне - шепчущим мне. Шепчущим мне.
Про бога который меня обнял и про того, кто меня с врагом разнял.
Молчаливая песня моя без слов и следы на руках от несуществующих оков. Горизонты, поля и дым.
Обернешься - и ты один.