Когда мне было шестнадцать лет, следуя за своим вдохновением, я запиралась в кладовке в поисках тишины и умиротворения, подальше от внешнего мира в свой, собственный хрупкий мир образов и переплетений, который я претворяла в жизнь на бумаге. Меня переполняла стихия знакомая многим поэтам в момент созидания, когда слова так и рвутся на свободу, обретая форму и смысл. Я создала немало, но не достигла своей цели, - мой источник, как я тогда полагала, иссяк и вдохновение покинуло меня.
Однажды, туманным ранним утром, вдохнув пряный запах лесных трав у подножия высокой горы на пути к восхождению и поправив развеянные южным ветром длинные волосы, я остановилась. Моя внутренняя свобода, которая так долго пряталась в потемках моего существа, озарила меня своим светом. Я осознала, что нет и не было преград и рамок, досужих домыслов и суждений, первопричин и стенаний. Как сладко было этой свободы послевкусие!
Я вернулась.