Я больничный клоун. Я смешон до боли.
Я хожу в халате цвета спелой вишни.
Ты куда собрался? Ты рехнулся что ли?
Не узнав пароля - разбежался, ишь ты...
Я больничный клоун. Я веселый доктор.
Я нелепость жизни в пароксизме смеха.
Лишь назад мгновенье кто подумать мог-то,
Что придет посланник циркового цеха.
Я больничный клоун. Я скачу по стенам,
Где облезлый кафель – свет в конце туннеля,
Где кардиограмма бьет под зад коленом,
Но куда-то выше непременно целя,
Где полоска ртути как стрела под мышку,
Где капитулянты спят под белым флагом,
Где вчерашний воздух вышибает крышку
И масштаб убытков виден по бумагам,
Где с холодной пылью смешан запах серы,
Где глаза как знаки «дальше нет дороги»,
Где неверный почерк, словно символ веры
В то, что в этом мире непростые боги,
В то, что в этом мире непростые двери,
И ключи забывший не войдет обратно.
На тебя посмотрит заспанная пэри
И прикажет взглядом: «шагом марш в палату»
Ты пойдешь и тихо ляжешь, проигравший,
Под стеной, где чей-то профиль намалеван.
Расплатись монетой, под язык попавшей -
Не попросит много твой больничный клоун.
Из пижам наружу вылетают души,
Ожидая, чем же будет цирк продолжен.
Я вселил надежду. Я ее разрушил.
Я больничный клоун. Сделал то, что должен.
2011