Борисом Рыжим бродишь по дворам.
Дырявишь небо в лужах сапогами,
Сипло твердят по радио, что ты не там,
Что ты веселый, смелый, значит с нами.
А я не с вами. Жухлая трава
Облизывает жадно лучик света,
И время крошится – медовая халва,
И тень от крана желтого скелета.
А я к весне, через пустырь, в поля
Где позвоночник мелом обратился,
Мимо оставленных машин, где штабеля
Бетонных плит. И ритм стихов ложился.