Они друг к другу шли настолько долго,
Вернее,он стоял,а шла она,
Казалось,в этом всём так мало толка,
И так болела добрая душа..
Горела,билась,словно птица в клетке,
И так хотела чувства донести,
Она была "стрелком",довольно метким,
Писала для него свои стихи..
И он любил читать,приятно было,
Что буря чувств и только для него,
Навстречу не спешил,она грустила,
И горечь дело делала своё..
И в образе влюбленного в кого-то,
Он оставался сверх-загадочным для всех,
Намного больше нужно для"полёта",
Чтобы тебе сопутствовал успех..
И просто принимал,не напрягаясь,
И -шаг вперед,а завтра-два назад,
От смелых мыслей просто содрогаясь,
И на минутку иногда он забегал..
Сказать"привет","я ненадолго",
Вместо того,что "ты мне не нужна",
И пропадал неведомо насколько,
Она же..дверь закрыла, и ушла..
Однажды,он её увидел мельком,
И дёрнулся навстречу,вот смельчак,
Она мазнула взглядом как-то сверху,
И не узнав,подумала..чудак..
экспромт