Любую поэтическую речь
спасает рифма. Ночью или на рассвете,
и в самой неожиданности встреч
мелькают говорливые страницы эти.
И ты, не веря чуду нежной речи,
всё требуешь их снова - новых бесконечно.
И, кажется, конца тому не будет:
ритмичной речи, вечному движенью,
летящим волосам, глазам бездонным,
плывущим облакам, рассветам томным...
И столько в этом языке значенья,
что не нужны спасительные рифмы...
И я благодарю за наши встречи,
случайные, как всё, что оставляет
неизгладимый свет в душе и мыслях.
Вибрация, совпавши с сердца ритмом,
напомнит мне, пришедшей в мир пораньше,
одну из самых грустных мыслей жизни...
Во власти рифм природы увяданья,
всё отдаляясь от тепла привычных
уютных помещений, где жизненные брызги
вдруг оседают в волосах твоих, как иней...
И ты не хочешь возвращаться, не умея
сказать иначе, говоришь обычным,
привычным языком осин опавших,
что и не нужно уже рифм спасавших...
И вряд ли кто мне возразить сумеет...