Я умру, рано ль, поздно ль, знаю,
И червям будет польза с того.
Все грехи признаю, принимаю,
Но понять не могу одного –
Почему радость жизни лишь снится?
Отчего счастье – нечто во снах?
А любовь – то, что с болью роднится
Оттого смерть приходит в мечтах.
Я не Пушкин, и этим довольна.
Ближе Лермонтов мне, кровь кипит!
Умереть не боюсь, только больно,
Что Господь, в созерцанье, молчит.
Так хочу тишину уловить,
Не тревожа Спасителя всуе.
Но дышать – не то же что жить…
Смерть вальсирует и торжествует.