За каждый из дымящихся закатов
благодарю тебя: домов твоих
глаза, как будто бы, печалью взяты
в полон; и вечер свеж, и тих.
Я здесь, и не сказать, что глупый самый
из обитателей углов твоих, широт,
вышагивать люблю - жирафом по саваннам, -
задравши голову, открывши рот.
И слов привычных новое звучание
Невой шумит, кипит во мне,
нащупываешь слово...сочетание,
скорей несёшь на суд к воде.
За каждое столетие минувшее,
что оживляют улицы твои,
благодарю; за то, что львы неспешные
бредут в мои стихи.
Я здесь: живу твоими грозами,
больничным цветом стен, плохой зимой,
и ветер с Финки вышибает слёзы,
благодарю тебя. Пора домой.
(апрель 23-го).