Пойдите прочь, лукавые хорьки!
Отныне здесь живут велосипеды.
Пока один. Потом ещё приедут
на зов непререкаемой реки,
на крик безмолвной ветреной молвы
о том, что всё закончилось как будто,
что верный волк собаке строит будку,
что нет у мёрзлой рыбы головы,
что сгинул снежный дед, что не сотрут
дождливых строк тупые суховеи…
Мозги поскрипывают. Взгляды соловеют.
Спасенье всем – педалей честный труд.