Страстной недели беспросветна тьма,
и кажется, что ей конца не будет.
Христа, мной оскорблённого, кто судит?
Не я ль сама?
В души моей смятенной закрома
лучу звезды далёкой не пробиться.
Кто от меня закрыл святые лица?
Не я ль сама?
Кто, звук небесной флейты поломав,
ко мне пробрался под покровом ночи
и о моей погибели хлопочет?
Не я ль сама?
Когда ж на взлёте рокового дня,
себя жалея, грешная, засну я,
кого Господь поставит одесную?
Ужель... меня?
2001, 2014