Недавно,
тонкоствольно разлинован,
пылился.
Настоялся на свету,
явился на порог
невыразимо новым.
Стоит и ждёт -
что я изобрету,
что сделаю с его воздушной новью.
Я мямлю:
"Опасаюсь оплошать...
Не к той пришёл -
мигрень, пустоголовье..." -
и вспоминаю, что могу дышать.