Из недр земных или, быть может, свыше,
Приходит образ, подползает ближе,
Охотится за мною, как пиранья,
И, балансируя на тонкой грани,
Он – то набросок на листе,
То стриптизёрша на шесте,
То непогасший уголек,
То легкокрылый мотылёк,
То в лаве дремлющий вулкан,
То добрый гном, то великан…
Я стих леплю, как скульптор безделушку,
Подобно столяру, срезая стружку,
И он рождается - несовершенный,
Как будто Буратино из полена.