***
Ты рисуешь кривоногих карликов,
Проституток, пьяниц и пройдох,
Истинных комедиантов, трагиков,
И бомжей, и крыс, и вшей, и блох.
Ты рисуешь психбольных видения,
Смог, пожар, шакалов, псов, гиен.
Плюс еще — чуму и наводнения.
Этим вдохновляешься ты всем.
Антиподом служишь Фра Анджелико.
Видишь только мрачное кругом.
Сатаной изобразишь отшельника,
Град Небесный превратишь в Содом.
И, нарушив перспективы правила,
Путь прямой ты сделаешь кривым.
Кто же ты, художник? Фра Диаволо?
Тот, кому вовек не стать святым?
Козлоногим видишь ты понтифика,
Девкою продажной — Ватикан.
Равного тебе нет в мире циника.
Сто очков вперед ты дашь всем нам,
Декадентам, отщепенцам, неучам,
Кто супрематический свой крест
В сторону «квадрата» нес Малевича,
Черного, как наша жизнь окрест.
Вместо нимба над твоей макушкою
Стая мух кружилась. Как скелет,
Ты сидишь за столиком с чекушкою.
Живописно. Прям автопортрет.
Тараканы тоже пусть позируют.
Пусть с холста течет дерьмо и грязь.
Лет через пятьсот канонизируют
И тебя, на черт-те что молясь,
Если ставки возрастут до чертиков
И небес не станет виден свод;
Если по прогнозам всех синоптиков
Никаких не будет впредь погод.