Я стихи сочиняла в стол,
Собирала гербарий из них,
А когда накопилось штук сто,
Я открыла свой первый стих
И увидела в нем мрак,
И почувствовала боль,
И сказала себе: коль
Со стихами всегда так,
То не буду писать про боль
И не стану слагать про страх,
Просто буду самой собой
Не в судьбе своей, так в стихах,
В перевёрнутых запятых,
Что выводят на верный след,
Не боясь удара под дых,
Не считая потерь и лет.
Доиграть за других роль
За собой оставляя штрих.
В чей-то дом придет бандероль
В виде нескольких книжек моих.
Вряд ли выйдет дождаться письма,
Я уже подглядела ответ:
"Даже там, где кромешная тьма,
Обязательно будет свет".
© Валерия Коренная