Воспоминания – остров погибших стихов,
как у Беляева в море саргассовом мнимом.
Серая небыль и небо ненастное мимо,
розы увядшие, сплин парусов, крылья чаек,
чашки кофейные, чайные, турка и чайник
и печенюшки – как памяти хрупкий остов.
Чтобы забыто плохое – на счастье глазурь,
ветер приносит из давнего запахи, песни...
Лет пронеслось... было много оврагов и лестниц.
Ты улыбайся заучено, брови не хмурь,
ведь забывается всё, что бессонно и тесно.
Роясь в словах престарелых, потёртых уже,
как в черепках истерически-нервной эпохи,
звонко сметаешь все страхи и грустное "плохо",
ищешь среди чепухи неприметные крохи –
редкость – но всё же встречалась и радости гжель.
Жизнь среди паданцев и червоточин любви,
в этом повидле словесном ты жалкий филолух,
лодка хлебает все брызги нежданных обид,
и понимаешь, что ты никакой археолог,
но продолжаешь, как рыбку, удачу удить.
А за окном пробудилась и взвыла война,
дождь прекратился и вылила воду из берцев.
Так не нужна тишина неуёмным пришельцам...
Воздух дрожит от любви, зеленеет весна,
гибель так близко. Невинных опять поминать...
Гулко стучит беспокойное подреберье...