Нас критикуя, хмурятся
Дамы на каблуках:
«Что там ещё за музыка
В диких живёт лесах?
Струны гитар не строятся -
Рядом костра огонь,
И от ветров «заводится»
Микрофон».
Им не понять радости
Нашей - никак,
Жить с видом на радугу
И облака,
Как хорошо досыта
Петь летней порой
То в терцию с соснами,
То в кварту с рекой!
В лунной иллюминации
Сцены лесных полян,
Служат нам декорацией
Горы, закат, туман,
Занавес между сутками -
Лёгкий, прозрачный дождь,
И увертюрой утренней
Птиц галдёж!
Связаны струн узами,
Братством дорог,
Каждый свою музыку
Создал, как мог,
Искры костра нашего
Душу зовут ввысь,
Здесь всё настоящее –
Песни, друзья, жизнь!
19.02.23