Быт провинциальный
в листьях пожелтелых,
со времён тех давних,
первых строк несмелых.
Не ищи корректор,
в тех словах изъяна.
В чёрно-белом спектре,
из времён тех давних.
Чем-то и наивных
и простых по сути.
О житье старинном,
и в мечтах, что будет.
Может и сбылось что.
Но пока не знали,
жизнь бывает горше,
скажут лишь медали.
Старая подшивка
солнцем перегрета.
На стеллаж ложилась
тем тревожным летом.
Вот мы побывали
в тех далёких далях.
Те нам рассказали,
то что мы не знали.
Время равнодушно
к подвигам и славе.
Время слёзы сушит,
прошлое стирает.
Главное что помним,
как остались живы.
Память путь прикроет
всей неправде лживой.
Старая подшивка.
Память поколений.
Выцвели страницы
и коснулось тление.
Хрупкая на ощупь,
прошлых лет папирус.
Есть ли что дороже,
ты скажи на милость.