Гиблый пятничный рассвет -
шип терновый.
Тех страстей - страшнее нет.
Все - Христовы...
Дружно требуют распять,
в свет не веря,
то ль беснующихся рать,
то ли звери...
Ну и хари! Нету лиц.
Жаждут смерти...
То ли скопище убийц,
то ли черти.
Нынче с небом наравне
он, распятый, -
Божий сын. И в этом НЕ
ВИНОВАТЫЙ.
Гвозди - в руки и в ступни.
Ближе к Раю...
- Но не ведают они...
Я прощаю.