Поэзия – не тексты сверхтяжёлые,
не то, что вдруг привиделось во сне.
Какими-то космическими спорами,
проникнув внутрь, она растет во мне
от очарованного кварка до Начала,
с окрашенных ногтей до кончиков волос,
не метастазами, а скоростью немалой,
движением, волной – не в шутку, а всерьез –
провалом, вспышкой, темнотой и абрисом
картин самодостаточной Вселенной,
землетрясением, великим штормом, адресом
твоим – всем тем, что необыкновенно…
А вот она – нетронутый Цветок.
Он зябнет, вянет, уходя в забвение,
а я над ним склонилась, видит Бог,
запечатлеть Мгновение –
и третий Рим меня не достает,
Праслово бьется в скорлупе моей,
и дислексия – не безмолвный рот,
а то, что прорывается Поэзией:
энергий сгусток – и Цветок навечно
из пустоты дрожит на тонком стебельке,
и Немота звучит без речи
на языке.