Лёд не тронулся на реке,
но подтаивать тоже стал.
Вербы все в седом парике
и в предчувствии торжества.
Без залётных птиц – тишина.
Нет для них никаких границ.
Есть в кормушках горстки пшена
для поддержки местных синиц.
А какой с залётных птиц прок?
Но у них особый престиж.
Под стук дятлов и треск сорок
не захочешь, а загрустишь.
Работяга дятел долбит…
Эхо слышится за версту.
А певец – плохой. Без обид.
Тишина опять: замер стук...
Вдруг послышался крик вдали,
крик восторга и крик-салют:
Это к нам летят журавли!
И привет свой нам они шлют.
Метра два их крыльев размах.
Не меняют строй налету.
Снизу кажется стая птах
эскадрильей «ИЛ» или «ТУ».
В знак почтения к ним стоим,
принимаем птичий парад.
К нам относятся как к своим,
словно, им человек – собрат.
А в Кремле они гнёзд не вьют.
Не хотят у нас жить зимой.
Здесь заводят себе семью.
К нам летят, как к себе домой.
Все хотят… Да не всем дано.
Кто летит за тысячи вёрст,
а кому - в кормушке пшено,
чтобы с голоду не замёрз.