Где река ломала льдины,
отбивая повороты,
грохоча железной бочкой,
кем-то скраденной в ночи,
шел низинный дождь, проворный,
мыл на храмах позолоту
и ворчал, как сонный дворник,
вечно ищущий ключи.
Солнце вязким, жёлтым воском
растекалось по прибрежью,
по пескам, лежащим в неге,
по ларьку с названьем «Ра»,
по холму к лесным берёзкам
вешней ляги, непроезжей,
к хуторку, где в крайних окнах
пели скрипки Мориа.
На Руси моей, в глубинке,
синей ранью, на пластинке
пели скрипки и валторны,
и вздыхал, страдал гобой.
Дорогим вином Бургундским
пролилась в рассветной дымке
беспокойная токката
сына Франции седой…
И, опять, винил кружится,
и скрипит игла, без меры,
на изношенных дорожках
«кругозоровских виа».
На рассвете плачут скрипки
незабвенного Гварнери,
в хуторке оркестр играет
«Встречу» Поля Мориа.
2023 год.