Был поэт запойным малым,
Чист душой как перед богом…
Денег было слишком мало,
Здравых мыслей было много,
Их записывал в тетради,
Излагал в стихах колючих
И читал не славы ради,
Уловив возможный случай.
Относились иронично
К самопальному поэту,
Отзывались лаконично,
Не забыв съязвить при этом.
А поэт рубил стихами,
Праздность жизни обличая,
Пресмыкающихся хамов
И хапуг разоблачая.
Не болезнь его сгубила,
А бездушие людское…
Он обрёл покой в могиле,
Но стихам не знать покоя.