Опять ко мне вернулась муза.
Из слов плету я кружева.
Бывает лучше или хуже,
Но это из души слова.
Как будто мне диктует кто-то...
Ложится на бумагу вязь.
Всю ночь записываю строчки,
Наутро удивлюсь опять:
Читать их буду, как чужие,
Как будто не моя рука
их записала,
Чтоб стихами
слова сложились у меня.