Отстояли очередь за свободой,
Как за докторской колбасой,
И дрались со своим народом,
И локтями вступали в бой,
И толкать научились слабых -
Нам маячила колбаса.
Мы себя узнавали в бабах
По нахрапистым голосам.
Мужика с дежурной чекушкой
Мы жалели, что он небрит,
А вокзальную потаскушку
Презирали за грязный вид,
Одновременно восторгаясь,
Что свободна она от грёз,
Смотрит прямо в глаза, не каясь -
На таких, как она, вечен спрос.
Мы свои топоры наточили,
И пошла за свободу война,
А когда мы ее получили,
Оказалось: она не нужна.
Что с ней делать?
Кто скажет-подскажет?
Как ее принимать?
Сколько раз?
Может быть, чем-нибудь ее мажут,
Что сверкает она, как алмаз?
Отшлифованная веками,
Образ святости свой хранит,
На всеизбранность намекает,
И броня ее, как гранит.
Стала вхожа в царскую ложу
И в нейтральную полосу.
И теперь свобода похожа
На искусственную колбасу.
Бутафория в свете театра
Исполняет блестяще роль.
Только здесь может стать понятно:
Не придворными сыгран король -
Режиссером колбас и водки,
Бытописцем на все времена.
Знает он, что из-за решетки
Хорошо свобода видна.
Человек отравлен природой
Человеческой, не иной.
Снова в очередь встал за свободой,
Как за докторской колбасой.
© Валерия Коренная