Я хочу сидеть на его месте,
целовать тебя по утрам, долго.
Я желаю лет, предположим, двести,
быть твоим ручным и свирепым волком.
Не пойму никак что не так в людях -
выбирают тех , с кем шагать - в пропасть.
И ползут ползком по траншеям будней,
растеряв духовный баланс и компас.
Наливаешь чай не в моей кухне …
Засыпаешь не на моей койке…
Небеса вот-вот на меня рухнут…
Ненавижу быть для тебя стойким...
Ослепит его твоих ног мрамор,
он положит руки тебе на бёдра…
Зарасти на сердце красивым шрамом,
не царапай болью стальные рёбра.
Можешь врать как сильно его ты любишь ,
находясь в тюряге из пары комнат.
Но мои тебе не соврут губы -
это не любовь. Это mortalcombat.