Такое нежное тепло
бывает на исходе лета,
как поцелуй через стекло
луча без ультрафиолета,
когда, уставшее сиять,
пылает солнце вполнакала
и пьёт из дымного бокала
грибных туманов благодать.
А ночью — костный стук в окно,
надсадный скрежет хлипких петель,
всё наверху предрешено,
снесен заслон и сорван вентиль,
но дурь стихий не столь страшна,
как адских будней безнадёга...
Оставь надежду у порога.
Грядет зима. Чума. Война.