Меня заморочил банальный быт,
Так что кажется всё за зря,
И как-будто я всеми забыт,
Потому что я -
Самый главный после уличного фонаря.
А мои удачи - снарядов взрыв
Или как старатель капаю не там,
Поэтому стал замкнут и спесив
И меня не радует суета.
И пишу ни ровно, ни по клише,
Обгоняю смыслы и прячу суть.
Всем без разницы, что у меня в душе
И хоть, слава богу, туда больше не срут.
Это не юношеский депресняк,
Не спасает коньяк и слов елей.
Это даже не глупость или страх,
А скорее - устойчивый марш идей.
И от этого кажется не сбежать,
Мысли строятся, когда я хочу уснуть,
Я могу закрыть глаза, могу лежать,
Это никак не изменит суть:
Марш начнётся примерно в два часа
И вселенная будет в моей голове.
Всем захочется мне сказать
То, что он больше всего хотел.
Нет, я не псих и не слышу голоса
И в психушке для меня ещё койки нет,
Просто значит я скоро начну писать,
Чтоб оставить в культуре какой-то след.