Я снова сам с собой и миром говорю стихами,
И наслаждаюсь рифмой как волшебными духами,
Которые в мозгу рождают гормональный произвол,
Словно мячём, нейроны перебросятся словами,
Стопа запачканной чернилами бумаги упадёт на стол...
Как с этим недугом хроническим бороться,
Быть может мне "антистихином" уколоться?
Но к сожалению, (иль к счастью), нет таких лекарств,
И видно к этой паталогии мне привыкать придётся,
Жизнь доживая в смуте поэтических мытарств...
Earth 04/19