И в самые бесплодные века
Художеству для дела не годилась
Тупая достоверность пустяка
И прописи убогая правдивость.
А в наши грозовые времена,
Где справедливость — бой, а не награда,
Отъявленная ложь не так страшна,
Как дьявольская штука — полуправда.
Тропа мечты у каждого своя,
Но тут, как стрелы, пусть пересекутся
И вознесут над гладкостью вранья
Гранит шершавый грозного Искусства.