Изложить себе душу — скоро бьёт
Вода меня и сушу с кораблём,
Чтобы бежалось пуще в гололёд,
Не возвращаясь в пущи королём.
Восстань!
Прочь из-под капельницы! —
Пускай
Порча мне кланится,
Зазывает к себе парой фраз,
Пока я превращаю стих в парафраз.
Вот оно —
"Пролитый кофе.
С горечью сахар.
Скопище фобий.
Загнанный автор."
Так ли
Мне
Пророчили выход за линии? —
Неизвестно: выживу, сгину ли?
Но
Всё-таки
Уходить от сердца, возвращаясь к тексту — нас ведут
Всяк, кто хуже смерти, но не лучше места на свету. —
"Скомканы простыни.
Небо сутулится.
Я ищу просто нить
К названной улице."
Здесь, в табакерке, клан лица — мимика;
Вес — с парапета кланится мимо, как
Злая эмоция, рушась признанием,
Это всё — опция ружей с призами:
Точный снаряд и меткий выстрел.
Мне говорят, что метки — не мысли.
Но
Если же
В любом из исходников — автор рьяно скалится,
То почему каждый мой выпад — непьяный пьяница?
"Точка — испорчена.
Стих — отговорка.
Если и корчиться,
То только подонком."
И вот так, на кирпичной клади
Я ищу в себе слово, я хочу его гладить,
Но
Буквы таращятся сонно на избитую тему "печаль" —
Ежели стих — это слово, то я тогда буду молчать.
02/10/22