А вот и мир тревожный
исходит за углом
не то слюной творожной,
не то седым дождём!
Сейчас из дома выйду,
покину закуток,
спрошу его с обидой:
ты что творишь, дружок?
А что он мне ответит,
ему не до меня,
он сочиняет ветер,
грозу на злобу дня;
цунами и торнадо,
пожары и стихи,
и посыпает градом
людей и лопухи.
Спираль то разожмётся,
то вновь напряжена,
урод – за полководца,
во власти – сатана...
Смешно, возможно, грустно,
возможно, то и то...
Кокосы колет бюстом
бабища в шапито;
а я трясу рогами,
возможно, чем другим:
ах, Гея дорогая,
наш мир неповторим!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»