Ох эти родные ресницы,
И эти родные дворы.
И все так знакомо,
Но словно лишь снится.
Над нами историй искусства России
Другая страница.
Укрыты шарфами всё лица,
От наших сибирских снегов,
И все так, как раньше.
С одним только "но".
Из рисунков персидских ковров
Сложены хроники новых
Русских стихов.
Всё классики прошлых времён
Жили в России,
Но прошлых знамён.
Они у природы просили,
Писали к Керн.
Мы просим уют и свободу,
У толстых бетонных стен.
Они восклицали о смерти поэта,
О грустном известии.
Сейчас равнодушно в прогрессии,
Многие,
Считают, что нету поэзии,
Читая сухую прозу,
Про в шинах гортензии.
И пусть майский снег всех рассудит,
Он будет,
Случится нежданным.
И пусть в новых образах схватится,
Будто бетон,
Лик новой поэзии,
Лик многогранный,
Впитавший всё прошлое,
Дерзко и жадно.
Дающий в итогах,
Что-то иное,
Что-то не в рамках,
Размерах и прошлых устоях.
И если поэзия все ещё дышит,
То пусть всех кто слышит,
Она поволнует, позлит, и порадует,
Пусть снова колышет,
Пусть снова горит.