Вся жизнь была и кажется, что будет
По этой вот, по тропке полевой,
Где хлеб растёт, где жаром пышут груди.
Слова мои останутся со мной.
Воюет дух, малюет, как художник,
И рвёт холсты, и жжёт костры. Тепла
И на колено украинке подорожник,
Где тёмен день, а ночь.., а ночь светла.
Где наша Русь берёт своё начало.
Вернуть. Перекреститься. Обновить.
Своё - это немного и не мало.
Да будет свет! Да будет мир любить!