В который раз я собираюсь к Хуашань,
в страну отшельников даосских.
Пусть подождёт меня любимая вздыхая –
бродягу, пилигрима из Тамбова.
Там, на Горе цветущей, в провинции Шэньси
журчит Нефритовый источник.
Танцующий янгэ павлин у белого пиона
хвост пышный гордо распускает.
И кисть художника по белому выводит чёрным
меня к себе влекущий иероглиф.
Там девушки прекрасные у пагоды скучают,
бросают стрелы-взоры на приезжих.
Но понапрасну шелками веера они мне машут
и красотой напрасно распаляют.
Спокоен человек, внимающий советам Дао
и по пути у-вэй уверенно идущий.
Прости, о Лао-цзы – мудрец из Поднебесной –
в Шеньси я сборы отложу до лучших дней.
К чему спешить? Здесь на столе китайский чай,
а за стеной морозная зима хлопочет.
Опять, я в грёзах дрёмных, смотрю на книгу
с поэзией эпохи Тан далёкой.