Мысли, являясь порой против воли,
Точат иль греют, как пламя костра.
Нет ведь счастливей и радостней доли
Стройность им дать, перезвон серебра.
Слово родив, положил на бумагу.
Слово за словом - рождается стих!
Стихотворенья, собравшись в ватагу,
В сборник ложатся рождая мотив.
Я уйду, а мысли здесь останутся,
Упав в сборник в сто двадцать страниц;
Время дальше цепочкой потянется.
Небо вечный приют вольных птиц.
Стихи в песни, порой, превращаются,
Вместе с птицей паря в облаках
Иль заветной строкой простираются,
Иногда оживая в устах:
Искоркой, помыслом искренне чистым,
Радость рождая иль чувств бурный взлёт...
В зале читальном притихше-искристом
Сборник, скучая, читателя ждёт.
Взяв его в руки, как душу живую,
Что в нём читатель радивый найдёт?
Грусть, когда рубят берёзку родную?
Веру ль, что разум планету спасёт?..
январь 2023г.