Ей нежность присуща просто, как солнцу, свет,
как воздух пространству, дождь для её цветов,
которому ни конца и ни края нет,
а их лепестки, как пламя... Стихи без слов.
Мне, кажется, тщетно даже осознавать
секрет ее жизни, раз не считает дни,
растет сквозь печали, будто огонь-трава -
стрелой сквозь асфальт. Лишь воздух дрожит над ним...
А ступишь в него - так будешь навек пленен,
куда бы ни шел, ты будешь идти лишь к ней,
куда б ни смотрел - везде будто странный сон:
она, как лампада, тихо горит в окне...
И этот огонь-ее нерушимый дух,
молитва, сильнее которой на свете нет.
Она от тебя всегда отведет беду,
затеплив в душе твоей нерукотворный свет.
И светлые локоны льются ручьями сквозь
преграды и время, синим сапфиром взор.
И голос звучит, как будто уже сбылось
все самое тайное. Будто бы ты, как вор,
минуту последнюю вымолил ли, украл,
чтоб пальцы ее дыханием отогреть,
чтоб под ноги бросить закат невозможно ал -
сияние сердца... Жить - это значит сметь!