Мертвецы продавались лучше,
посмурнело - и жмур засада,
безразборных художеств куча,
где - не надо, где - хрена надо..
Облака, белогривых лошадок,
в рукотворную высь, конюшню,
превратятся еще в надсадных,
человечных коней - рвать душу...
Я себя - под бомжару вижу,
охом, крёхом - "воскрес бы Сталин",
божье облако сбавит имидж -
и ссыкливою тучей станет...
И в шестерках, под "Бо", достойно
расходясь, ходи единицей,
сочинением уличным сдохнешь,
вместе с небом забрав синицу...