Он поэтом был от бога.
Хоть имел свои грехи,
Жизнь была не так убога,
Если он писал стихи.
Их писал он, 100 процентов,
Будто бы простой диктант.
Но в какой-то из моментов
Вдруг пропал его талант!
Что писать и нахрена?
Сердце болью сжато.
За окном идёт война.
И повсюду вата.
Да и цензоры уже
Без умолку пашут.
Тесно слову в парандже.
Но ему не страшно.
Жизнь не жизнь, когда нет смысла.
Это просто муть.
Вновь поэт за стол садится,
Чтобы кайфануть!
Колпачок опять грызя,
Он впустую пыжится:
О войне писать нельзя.
О другом не пишется.
26.04.2023