Поэтов, как грибов после дождя,
Не сосчитать сколь развелось их на полянке.
Заезженные рифмы теребя,
блистают, словно яркие поганки.
И перепутав дактиль и хорей,
пытаясь, ноты петь одним фальцетом.
Как будто звук скрежещущих дверей,
и рифмы выковыряны пинцетом.
Нет свежести в стихах и колдовства,
Нет плавности и смысла как начала,
и не заменят тонны мастерства,
строки, что не нашла никак причала.