***
Задвинуты шторы, открыто окно,
средь комнаты мрамор, на нём полотно.
Бессонная ночь, предрассветная рань,
ваятель глядит на холодную ткань;
Но глубже, но дальше....он смотрит на то,
что в мраморе видит его существо.
Он грустен...возвышен высокий порыв,
Он знает кто в глыбе безмолвной сокрыт.
Колеблется ветром прозрачная ткань...
порыв вдохновение как пламя огня;
И только теперь прикоснётся рука
холодным металлом живого чела...
Он весь напряжён... он в мысли создал,
И только потом безудержно ваял...
О, миг вдохновения, его не отнять!-
в безудержном времени вне времени стать.
***