Не взяла меня смерть, промахнулась,
лишь в мои заглянула глаза...
но Душа к небу тихо взметнулась,
не пустили... вернулась назад.
И заметив Её возвращенье,
видно выдал меня боли стон,
смерть в холодном жестоком отмщеньи
шалой пулей поранила сон.
Сон прострелен... бывает такое...
Тело к ранам привыкло вполне,
а Душа покалечена... ноет,
словно хворост сгорая в огне.
Помню всё… нет страшнее расплаты…
и жуёт меня память во сне.
Ко мне ночью приходят солдаты –
парни, братья по нашей войне.
Знаю их имена, позывные,
вижу лица погибших в бою...
Все живые, навек молодые,
и я с ними без слов говорю.
Слышу треск перестрелок во мраке,
грохот взрывов, огня чехарду.
Мы в броске, мы на штурме, мы в драке...
вновь в привычном фугасном аду.
И они меня вновь прикрывают,
а я рвусь из окопа вперёд...
И они в моём сне погибают,
а я жив... но я жду свой черёд.
Только смерть... смерть опять промахнулась.
Ночь живёт, тихо дышит весна…
Память в Душу осколком воткнулась
и Душе нет покоя и сна.
27.04.2023
В реанимации многопрофильной клиники МО РФ г. Санкт-Петербурга лежит офицер, который совсем не может спать. Его не берут самые сильные снотворные. К нему каждую ночь приходят погибшие бойцы, и они вместе, они живы… Они продолжают воевать рядом, плечом к плечу.
Художник Мария Циколина
https://t.me/morjanamara